Joseant Soler
Hubo un tiempo —no tan lejano— en que las cofradías parecían museos ambulantes. Reliquias, bordados, túnicas con más historia que el Archivo de Indias y un aroma a incienso que podía resucitar a Tutankamón. Todo era solemnidad, protocolo y una especie de “arqueología devocional” que hacía que cualquier intento de innovación se mirara con sospecha, como si alguien hubiera propuesto ponerle luces LED al paso (aunque, admitámoslo, alguno ya lo ha hecho).
Pero algo cambió. Quizá fue el Espíritu Santo, quizá fue el algoritmo de Instagram, o tal vez la simple constatación de que el mundo se estaba cayendo a pedazos mientras nosotros seguíamos discutiendo si el terciopelo debía ser burdeos o granate. El caso es que la cofradía decidió dar un giro radical: dejar de ser un museo con patas para convertirse en un Hospital de Campaña espiritual.
La hermandad descubrió que, más allá de los ensayos de costaleros y las tertulias sobre la pureza del estilo barroco, había un ejército de personas heridas: por la soledad, la ansiedad, la falta de sentido o simplemente por el exceso de reuniones de Zoom. Y ahí, entre cirios y marchas procesionales, surgió la idea: ¿y si la cofradía no fuera solo un refugio para los devotos de siempre, sino un espacio donde cualquiera pudiera encontrar consuelo, belleza y esperanza?
Porque, seamos sinceros, la belleza cura. No en el sentido de que un buen palio sustituya al psicólogo, pero sí en el de que una imagen bien iluminada, una música que te eriza la piel o un gesto de fraternidad pueden abrir una rendija por donde entre la esperanza. La cofradía, entonces, se convirtió en un agente activo de la nueva evangelización, pero con estilo: sin panfletos, sin discursos, solo dejando que la belleza haga su trabajo silencioso.
El cambio se notó enseguida. Donde antes había vitrinas con medallas antiguas, ahora hay talleres de escucha. Donde antes se discutía sobre el grosor del hilo de oro, ahora se habla de cómo acompañar a quien atraviesa un duelo. Y, milagrosamente, nadie ha muerto por ello. Al contrario: la hermandad ha rejuvenecido, no tanto en edad como en espíritu.
Hoy, esta cofradía ya no desfila como un museo ambulante, sino como un hospital de campaña con incienso. Sigue habiendo túnicas, pasos y marchas,
claro, pero todo eso se ha convertido en lenguaje, no en fin. La estética ya no es una vitrina, sino una puerta abierta. Y detrás de esa puerta, lo que se ofrece no es nostalgia, sino esperanza.
Porque, al final, la verdadera restauración no está en el bordado, sino en el corazón. Y si la belleza puede ser el bisturí que sane las heridas del alma moderna, entonces benditos sean los cirios, los tambores y hasta los capirotes: instrumentos quirúrgicos de una fe que, por fin, ha decidido salir del museo y ponerse a curar.
